Mais que o casamento do fogo que nunca queima,
Da água que nunca lava e limpa de qualquer maneira,
O velho crânio é o do homem
Na missa do sétimo dia,
No pingo do redemoinho,
No corredor das intrigas,
No vendaval do mistério
E no minério pepitas de fogo vão brilhar.

Escute, garota, o vento canta uma canção
Dessas que a gente nunca canta sem razão.
Me diga, garota, será a estrada uma prisão?
Eu acho que sim, você finge que não.
Mas nem por isso ficaremos parados
Com a cabeça nas nuvens e os pés no chão.
Tudo bem, garota, não adianta mesmo ser livre
Se tanta gente vive sem ter como viver.

Pois paz sem voz não é paz, é medo...

E Clarisse está trancada no banheiro
E faz marcas no seu corpo com seu pequeno canivete
Deitada no canto, seus tornozelos sangram
E a dor é menor do que parece.
Quando ela se corta ela se esquece
Que é impossível ter da vida calma e força,
Viver em dor, o que ninguém entende,
Tentar ser forte a todo e cada amanhecer...

Quando tá escuro
E ninguém te ouve,
Quando chega a noite
E você pode chorar,
Há uma luz no túnel
Dos desesperados,
Há um cais de porto
Pra quem precisa chegar...

Todo suicida acredita na vida depois da morte.

Vivo uma vida que não é minha, em um mundo onde eu não deveria estar.

Queria ser como os outros

E rir das desgraças da vida

Ou fingir estar sempre bem,

Ver a leveza das coisas com humor.

Mas não me diga isso,

É só hoje e isso passa.

Só me deixe aqui quieto.

Isso passa.

Amanhã é um outro dia...

Não é...

Eu nem sei por que me sinto assim.

Disseste que, se tua voz
Tivesse força igual
À imensa dor que sentes,
Teu grito acordaria
Não só a tua casa
Mas a vizinhança inteira.

E há tempos
Nem os santos têm ao certo
A medida da maldade,
E há tempos são os jovens
Que adoecem,
E há tempos
O encanto está ausente
E há ferrugem nos sorrisos,
E só o acaso estende os braços
A quem procura
Abrigo e proteção.

O que você consegue quando cruza um doente mental solitário com uma sociedade que o abandona e o trata como lixo?